Contemporáneo

¿Cómo ser? ¿Qué pensar?

Hordas pisando las calles de Bombay

y yo tirado en una cama, aquí.

A esa amenaza periódica que llaman horas,

al sacudimiento triste de esta esfera,

suelo llamarlos mera rutina.

Agradecen el sol los gorriones,

la mañana nada dice.

Se despega, se levanta, se hace carne,

se eleva, se respira, se ilumina,

se despereza, mientras el rocío fluye.

Luego invaden el cosmos sombras informes,

terrores de cuerpos precoces, dagas impuras,

algún universo de prisiones encubiertas.

El hombre moderno se ríe, balbucea,

exhala su ánima a cada instante.

Sólo queda abrir los ojos, salir a la calle

y llorar el llanto sanguinolento de los muchos.